Серёгин выжег, у меня нарисовалась сказка) #Сказки@sover_ulv
Однажды приходит понимание, что праздник уже на пороге. Вся природа еще делает вид, что спит, но ты понимаешь: лукавит. Заигрывает с тобой, дожидаясь первого шага. И тогда ты распутываешь солнечные лучи и развешиваешь их на продрогшие ветки. Достаешь из бездонного рюкзака фонарик и мигаешь им условленные три раза для всех подснежников. А из легких, вместе с облачком пара, вырывается разгульное: “Эгегей, Болотница, самое время пиво пить!”
Земля под ногами дрожит, и ты делаешь шаг в сторону, чтобы не упасть. Появившаяся карга для порядка ворчит, поправляя сбившиеся космы: Чего разбудил? Рано еще.
Но сама уже жадно втягивает ноздрями еще морозный, звенящий воздух. Смачно плюет на палец, чтобы словить и намотать мелодию ветра. Рот расплывается в кривой ухмылке, а в уголках глаз собираются смешливые морщинки.
“Хорошо” – протяжно, от души выдыхает она.
И снова скрывается под землю.
Ты моргаешь. И уже вечереет.
Болотница нескладно танцует, отбивая голыми пятками такт по заиндевелой траве.
И на зов этой мелодии вылазят, сползаются, слетаются со всех сторон обитатели топи
Каждый обязательно несет припасенные гостинцы. Чуть горьковатый прелый тростник, душистые пыжики рогоза, маринованные перья аиста.
Повсюду разжигаются костры: жарят на палочках до хрустящей корочки прошлогоднюю паутину.
Ты достаешь из-за пазухи несколько лягушек, и все собравшиеся приветствуют долгожданных музыкантов. Под первое "ква" торжественно выкатывают припрятанную с осени бочку пива...
И праздник набирает обороты.
Закручивается в веселые хороводы.
Раскатывается по округе хохотом и воплями песен.
Рассыпается в небо искрами от костров.
Искры смешиваются с мелодией ветра, что поймала Болотница и так рождаются светлячки.
И ты просто стоишь, улыбаешься, как дурак, потягивая душистое, забористое пиво. Наслаждаешься общей радостью, пьянеешь от нее пуще, чем от дурмана.
А пиво тем временем бьет в нос, ты смешно чихаешь, и из ноздрей вылетают первые птицы. Болотник глядя на тебя делает большой глоток жонкиного варева и дует на воду. От горячего дыхания его тает лёд.
Все подхватывают новую забаву. Дышат на ветви - и набухают почки. Дышат на старого тролля - и из его шерсти с зимовки выбираются бабочки
Дашат... дышат... дышат...
Но однажды шум праздника затихает и светлячки разлетаются по уютным фонарям. Тогда ты, зажмурившись, делаешь глубокий вдох и, не открывая глаз, поддаваясь незримому потоку жизни, кидаешь в бездонный рюкзак только самое ценное.
Сбор закончен. Все песни спеты. Все улыбки розданы. Путь зовет
